Mesa Marcada

Sempre que se fala de cocktails lembro-me do Jack London e as sua memórias de um alcoólico.
Como narrado, Jack, nunca gostou de álcool. Bebia na juventude muitas vezes até fazer cair os outros por motivos de virilidade (que realmente não lhe faltava) mas das bebidas alcoólicas em si não gostava mesmo nada, da mesma maneira que se anda a porrada e não se gosta propriamente de apanhar socos mas sabemos que faz parte. Mais velho e depois das miséria e viagens que fez e passou através de uns amigos da literatura conheceu os cocktails que rapidamente o conquistaram até serem um problema verdadeiramente grande. Cá estava uma maneira de se embriagar mas sem o suplício de provar o álcool. Quem leva a boca um Long Island ice tea não sente álcool nenhum não quer dizer que consiga beber três.
No fundo é isto que eu penso de cocktails: a quem falta a sensibilidade para beber vinho e analisar as suas complexidades, as águas ardentes diversas que nos levam ao céu em vida, o que faz? Pega em dois shots de vodka (ou ainda pior de gin, a bebida mais manhosa e farsola, de baixa qualidade asquerosa inventado por bárbaros bebados cujo benefício é poder fazer hoje o que vou beber amanhã) junta campal de pêssego ou suminho de isto e daquilo mais açúcarzinho e baguinhas do outro e sombrinhas e espuminhas de clara de ovo e merdas assim até todo o álcool se baralhar na mistela. É docinho e para palatos de 3 anos porreirinho. Embebeda que é o que a malta dos rabos de galo quer. Misérias de alcoólicos. Bebam, mas bebam bem por favor.